Сегодня в нашей рубрике «Творчество земляков» мы публикуем стихи Михаила Нечаева, уроженца Жерди, который сегодня живёт в Северодвинске, но малую родину не забывает. Вся трудовая жизнь Михаила связана с медициной, многие годы он проработал врачом - дерматовенерологом. О себе и о своих стихах говорит так: «Профессия – пенсионер. Я не пишу стихи. Они сами, когда хотят, приходят». Поэтические строки Михаила Нечаева - о родительском доме и родной деревне, о северной природе, земляках, о простых человеческих чувствах, о том, что сегодня его волнует.

Михаил Нечаев

Ты ждешь ещё меня, мой дом остывший,
Вот так же, как когда- то мать ждала.
И так же снег весной сгоняешь с крыши,
Чтоб получить хоть капельку тепла.
Уже устало смотришь на дорогу
Сквозь стёкол помутневшие зрачки,
И сам уже ветшаешь понемногу
От времени и без мужской руки.
Ты б так хотел, чтобы топилась печка
И хлебный дух струился по избе,
Чтоб раздавался детский смех беспечный
И гости бы приехали к тебе.
Чтоб кошка грелась за трубой на печке,
По вечерам играла бы гармонь,
И вперемешку с нею чьи-то речи,
И чтобы в окнах теплился огонь.
Прости нас, дом. Прости нас всех заранее.
Прости меня. Мне горько самому,
Что выпало тебе, как испытание,
Жизнь доживать без жизни. Одному.
7.04.20.

                               *     *      *

В память о дядюшке Галерии Михайловиче 

Синий вечер за окошком...
Все семейство за столом...
"Галик, взял бы ты гармошку,
Поиграй, а мы споем!
И не ври, что неохота,
Что в другой какой ли раз.
Для тебя игра - работа?
Удовольствие - для нас!"
Не спеша достал гармошку,
Стул поставил не спеша,
Посмотрел на луг в окошко...

И... поехала душа.
Вот "Деревню" дружно спели,
За "Рябинушку" взялись…
Пальцы бегают умело
Вверх по кнопкам или вниз...
За окном уже стемнело...
Не пора ль зажечь огонь?
И семейство дружно спело
"Одинокую гармонь".
У хозяина гармошки
Что-то увлажнился глаз.
Поиграй ещё немножко.
Может, "русского" сейчас?
"Гармонист у нас хороший,
Гармонист у нас такой,
Заиграет, закачается,
Как ива над рекой!"
Эх, рванул бы я вприсядку,
Хоть уже немало лет...
Только нет в деревне дядьки.
Два годочка, как уж нет.

На шкафу твои гармони
Вечерами не поют,
Они руки твои помнят
И умелых пальцев ждут...
Только жизнь идёт по следу,
Не погаснет твой огонь,
Внучка нынче в память деда
Со шкафа берёт гармонь.
14.04.20.           

          *      *      *

Нет, я не встану на пути,
Собой я не закрою двери.
Коль ты уходишь - уходи!
Я буду праздновать потерю!
Нет, я не буду умолять
Хоть на немного задержаться
И на плече твоём рыдать,
Ведь мне давно уже не двадцать.
Нет, я не буду слёзы лить,
Ломая руки в исступленьи!
Меня не сможешь ты сломить
И не поставишь на колени!
Нет, ложной радости не жди -
Тебе её не покажу я.
Быть может, радость впереди,
С дождем за окнами танцует.
Нет, я не тресну, как стекло,
Не пропаду от сожаленья.
Теки и дальше, как текло,
И не оглядывайся, Время.
Коли тебя остановить
Нельзя ни скорбью, ни приветом,
Так значит, надо просто жить
И не жалеть потом об этом.
22.03.2020.                  

                           *      *      *

 Убегать от себя... Бесполезное дело,
Хоть  вприпрыжку беги, но куда убежишь?
Потому, что едины душа твоя с телом,
Неразрывны они. Такова наша жизнь.
Не кривите душой даже самую малость.
Пусть та кривда мала и не стоит гроша.
И какой бы ничтожной она не казалась,
Но о ней не забудет, изболится душа.
Если совесть жива, то не будет спасенья
От душевной борьбы и бессонных ночей,
И уже никогда не найти примиренья
С растревоженной вами душою своей.
В монастырь не уйти, не залить алкоголем,
Не уплыть от неё за десяток морей.
Будет сердце терзаться постоянною болью,
Будешь жить с непрестанною болью своей.
От себя не уйти... От всего, что нас мучит,
Так порою хотелось б калитку закрыть...
Но куда же нам деть беспокойную душу?
Без души и без совести как же прожить?
8.1.20

                    *     *     *

Я почувствовал запах весны...
Он пока что едва уловимый
От нагретой на солнце стены,
Что промерзла за долгую зиму,
От чуть- чуть подопревших снегов
И от веток краснеющей ивы.
И я вправду поверить готов
Воробьям, что кричат мне: "Мы живы!"
И встающая утром заря
Чуть другого, торжественней, цвета-
Не открыто, не вслух говорят,
А слегка намекают мне это.
То, о чём нам расскажут грачи,
И чего декларирует верба.
И пусть нынче весна и молчит,
Но он есть, этот запах.
Он первый.
28.02.20